. . . . . . . . . . . . . . . . . . . Deseo . . . . . . .

tonyerik

Sigo sintiendo la frustracion de no coger los pinceles. Me invento un millon de escusas. Me quedo mirando mi maletin, los tubos, mi bata que un dia lejano fue blanca y ahora es de mil colores, secos de oleo, y al final paso de largo mientras la pintura se seca inexorablemente.

Paseo mirando el paisaje, y lo veo no como es en la realidad, sino como si saliera de las cerdas de un pincel. Asi los cielos a veces tan solo para mi son una aguada en la que un pinchazo de mezcla corre por el agua sobre el papel creando caprichosamente las nubes. O en el oleo de turno esa micropizca de negro añadida al azul, acabara en un cielo dramatico.

Incluso en las fotografias que a miles tiro, sobre todo cuando la luz se va escapando o en pleno dia luminoso, que al final acaban pareciendo todo menos fotografias. Si todo lo veo como lo trasladaria al lienzo, pero nunca acabo haciendolo.

Esos paseos por la parte alta de la ciudad medieval cuando el sol casi no existe ya en el fiemamento y los faroles cansinos empiezan a encenderse lentamente proyectando sombras y luces complices de la luz mas mortecina del sol. Me traen mil imagenes que bien podria haber creado Paul Delvaux y en las que me recreo sin tiempo al son de una cancion triste en los auriculares de mi mp4.

Es entonces cuando puedo sentir el tacto del pincel en mis manos que al final acaban teniendo vida propia y me cuesta pensar que yo pinte aquello en algun momento.

Frustracion.


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