¿Por que sigo trasteando mis blogs pasados de moda? ¿Y por que no los borro? Si al fin es siempre lo mismo.
A veces una amiga me descubre y lo abandono ahí. Como ese. Otras voy y creo uno para compartirlo con alguien y va y se enamora de un celoso perdido con lo que no puede usarlo. Otras porque simplemente me canse de estar en los sótanos de la opera y quise subir a tomar aire junto a la "Lira de Apolo".
Mientras trasteaba encontré esa imagen que estuvo en otro blog alguna vez, bueno una muy parecida. Encontré ese libro en una tienda de libros viejos. Me gustan los libros viejos, los nuevos también, pero el olor de los viejos es especial y los lugares donde los venden lo mismo. Me gustan aquellos en los que su antiguo dueño ha dejado alguna huella suya y conste que alguna fue dejada antes de que yo naciera, por lo que aun le doy mas valor. Me gusta pensar quien podría ser, seguramente ya ni un fantasma.
No se por que la música y no se tampoco por que la imagen.
Tan solo me trae a la memoria esa música, una noche en un balcón sentados a altas horas ya de la madrugada mientras ella esperaba que llegase su marido para prepararle como todas las noches, o todas las mañanas, no se... un tazón de leche y galletas.
Pensar en que sitios tan raros puede haber estado alguien...
Es una imagen de ahora mismo con una canción de hace demasiado escuchada mil veces en aquel edificio del siglo XVI. Recuerdo allí mismo aquella frase que no se bien a que vino -¡No te de miedo...! Aun hoy no lo entiendo, no entiendo a que se podía referir. Jamas lo tuve. Porque ciertamente amaba ya a aquella chica como si fuese lo ultimo que pudiera hacer en toda una vida. ¡Que pedazo de gilipollas de tío!
Ya no existe ese lugar. Pero lo recuerdo como si lo estuviera viendo ahora mismo. Con aquel cuadro vertical con dos arboles y pintado con espátula, incluso recuerdo los colores y las mezclas. Colgado sobre la pared de granito visto, la vieja estufa de gas que a duras penas calentaba aquella estancia. Y abajo en el bar donde la sinfonola dejaba escapara a veces esta canción junto con aquella otra de The Spectrum, "London Bridges is coming down" que solía poner a menudo. Que lejos estaba entonces este mundo global y que vida mas feliz a pesar de los tiempos que corrían.
Claro.... No necesitaba mucho mas de aquello que tenia. Simplemente cuando la cosa no pintaba... No tenia mas que mirar a mi lado y volvía a salir el sol.
Ella. Era mi lugar en el sol.
COMO UN LARGO Y SOLITARIO ARROYO YO SIGO CORRIENDO HACIA UN SUEñO MOVIéNDOME, MOVIéNDOME COMO LA RAMA DE UN áRBOL CONTINúO ALCANZáNDOLO PARA SER LIBRE MOVIéNDOME, MOVIéNDOME
PORQUE HAY UN LUGAR EN EL SOL DONDE EXISTE UNA ESPERANZA PARA CADA UNO DONDE MI POBRE Y CANSADO CORAZóN PODRá CORRER HAY UN LUGAR EN EL SOL Y ANTES DE QUE MI VIDA TERMINE DEBO ENCONTRAR UN LUGAR EN EL SOL
COMO UNA VIEJA RUTA POLVORIENTA ME HE CANSADO DE LA CARGA MOVIéNDOME, MOVIéNDOME COMO ESTE CANSADO CORAZóN PROBLEMáTICO HE ESTADO RODANDO DESDE QUE NACí MOVIéNDOME, MOVIéNDOME
PORQUE HAY UN LUGAR EN EL SOL DONDE EXISTE UNA ESPERANZA PARA CADA UNO DONDE MI POBRE Y CANSADO CORAZóN PODRá CORRER HAY UN LUGAR EN EL SOL Y ANTES DE QUE MI VIDA TERMINE DEBO ENCONTRAR UN LUGAR EN EL SOL
TU SABES, CUANDO LOS TIEMPOS SEAN MALOS Y TE SIENTAS TRISTE QUIERO QUE RECUERDES SIEMPRE SI, DE QUE HAY UN LUGAR EN EL SOL DONDE EXISTE UNA ESPERANZA PARA CADA UNO DONDE MI POBRE Y CANSADO CORAZóN PODRá CORRER HAY UN LUGAR EN EL SOL DONDE EXISTE UNA ESPERANZA PARA CADA UNO DONDE MI POBRE Y CANSADO CORAZóN PODRá CORRER HAY UN LUGAR EN EL SOL DONDE EXISTE UNA ESPERANZA PARA CADA UNO...
Y llegó lo que muchos llaman "el mal tiempo". Mañana gris y el sonido tras el balcón del chapoteo de la lluvia contra el suelo. A mi me gustan esos días, porque ahora es otoño y el pintor que hay dentro de mi, aunque no ejerza ya, sigue mirando el mundo como si estuviera dentro de mi paleta. Eso no se ira nunca, coja o no los pinceles. Luego poco a poco la lluvia se ha ido retirando dejando que las nubes bajen, primero cubriendo las torres de la Villa allá arriba en la parte medieval del pueblo y luego bajando finalmente hasta esta carretera que me gusta pasear al principio de la mañana. Siempre con la música a cuestas en un bolsillo, y una cámara en el otro o en mi mochila de cuero vieja. Antes, recuerdo, que un lápiz.
El viento hacía que la sensación de frío se sintiera mas de lo que en realidad era, aunque ensimismado en mis pensamientos de aquellas audiciones de todas aquellas operas de Puccini que daban vueltas en el viejo gira discos mientras en la calle el agua de la lluvia sonaba como hoy, tras la ventana que se elevaba hasta el artesonado del techo dejando entrar la tenue luz de alguna bombilla que iluminaba a duras penas la noche en aquel altozano. En aquel nido que fue una vez. Pero es al fin y al cabo una carretera. Y un coche con su ruidoso motor me devolvió al mundo de la vigilia de nuevo.
Han vuelto esos días tristones de otoño que a mi tanto me gustan por entre otras cosas, los contrastes, mil, de colores. Como en "Recóndita armonía". Igual, si.
O quizás de aquellas dos chicas. La morena de ojos marrones y la rubia de ojos verdes, aunque siempre fue la morena de ojos marrones.
tony
tony Click en la foto para verlas grandes en Zooomr .
Vuelvo con mi luna, esta vez una de esas noches paseando por la playa cuando ya casi no se veía a nadie y la oscuridad hasta aparecer mi luna tan solo se veía truncada a veces por la luz fugaz de un faro lejano enviando su luz cansina intermitentemente.
Solo el rumor de las olas al romper contra la playa y esa melodía en las voces de Maroon 5 en mi mp3. También como me fui. Con ellos.
Miraba al cielo mientras paseaba descalzo por la finisima arena y no se que pensaba o con quien pensaba. Suena raro pero es cierto.
Cuando pintaba me era del todo imposible expresar en el lienzo esas ideas abstractas que se me cruzaban en la cabeza en momentos así, quizás, seguramente porque en realidad no lo eran tanto sino mucho mas figurativas de lo que pensaba.
De cualquier forma entre la brisa marina, aquellas estrellas y luego mi luna llena agazapada tras las cañas antes de llenar de luz las olas, reconozco que aun cuando no soy un apasionado del mar, y quizás por ser tan de tierra adentro, debería... Me sentí extraño de pura agradable naturalidad.
Es la primera vez que echo de menos esos paseos solitarios junto al océano inmenso.
y es que a veces aquellos que están mas cerca suelen ser quienes mas te decepcionan.
Dicen que soy un solitario, que voy a mi bola, que...
Esta noche pensé por un momento que... ¡Iluso de mi! eran parte de mi.
Pero en realidad yo solo soy parte de mi.
Tampoco me ha ido mal vivir mas o menos solitario, solo lo echas de menos cuando de pronto llega alguien y se queda un ratito. Luego pasa como casi todo en este espacio y te queda un decorado muy bonito por donde pasear.
Esta noche lo hice. Me fui a pasear como de costumbre hacia tiempo atrás.
Y es que es trágico, porque ya, ni Barbara esta. Y Esa seria la ultima que pensaría que podía dejar de estar cerca.
Bueno no es culpa suya tampoco, las circunstancias no la dejan venir y se que quisiera...
Pero la noche estaba maravillosamente clara aunque calurosa de mas. Y el azul oscuro ese que me gusta, tras las siluetas negras de los cipreses levantan el animo a cualquiera.
Lo peor es (o quizás debería decir lo mejor) que amo a pesar de todo.
Pero no debiera culpar a nadie porque el problema se que soy yo.
Pero aun así nadie debería cuestionar jamas mi independencia (quizás extrema).
Me veo paseando cualquiera de aquellas noches de verano hacia la luna. Entonces en las radios sonaba esa canción y era la banda sonora precisa en ese decorado. Y como hoy fue la noche mas larga.
Anoche al cierre no dejaba de darle vueltas (la noche nos hace ver las cosas de manera diferente). Lo he pensado muchas veces, y es que esta bitacora se creo como algo accidental donde poder venir desde los, diriamos blogs oficiales, cuando asi la necesidad del momento lo pidiera a perderse o a evadirse de la linea mas o menos eso, oficial. Yo vendria, ella vendria. Pero tan solo de vez en cuando. Y al final unas veces T, otras E y practicamente nunca ella. De esta forma tuvimos que ser yo, el fantasma, y ella uno mismo.
Luego un dia vino ella y dejo sus letras. ¡Joder...! fue como el canto del cisne. Creo que despues de aquello ya tamposo tendria que ser necesario. Porque seria dificil superarlo.
Y me he ido por los cerros de Ubeda, decia que se creo con el nombre de ese personaje creado por Neil Gaiman, "Deseo" que unas veces es hombre, otras mujer pero solo dando a entender sin aclarar que escribiria a veces cada uno de los dos. Asi pense cerrarlo cuando ella, no vino. Es que se enamoro y bueno seria dificil explicarle a el que escribia junto a otro hombre y que no habia nada mas que eso colaboracion, amistad...
Al final ya no voy casi nunca por mis blogs pasados (oficiales) quede atrapado en este y a veces dejaba salir mi lado femenino para suplir su falta y otras simplemente escribia yo (la mayoria de las veces), aunque otras de vez en cuando viene el fantasma (Erik) pero ya practicamente nada. Quizas acabe cerrandolo o quizas tan solo le cambie el titulo. Pero tiempo habra...
Ahora dejare el post que ella escribio un jueves uno de octubre de hace un año despues de muchisimo tiempo de no oirnos, hablarnos o escribirnos, (mi culpa, he de reconocerlo). Pero como dicen por ahi lo bueno de tener amigos es que siempre estan aunque se tiren años sin aparecer. Y si me olvidara algun dia ¡Me muero!
jueves 1 de octubre de 2009
Si pienso que me llenas la vida, siendo en su momento lo mas importante que me colmaba de aire mis pulmones, que con solo verme reflejada en tus pupilas, el mundo podia parar, es cuando caigo en que es un tal vez, un no lo se, lo que me depara el existir.
Quisiera hablarte tanto, de muchísimas cosas que tu silencio me impide expresar, pero que se compartimos en su totalidad.
Te veo, me ves, pero las palabras faltan, aunque las sonrisas sobran y la complicidad esta ahí, pero el guardarse un te quiero y soltarlo a cuentagotas hace que aunque lo sepamos, duela el no escucharlo.
Hoy te he visto y se que te he pintado una maravillosa sonrisa, me has besado con esa pasión que añoro y nos hemos fundido en uno, aun a sabiendas que no puede ser.
4 comentarios:
Anónimo dijo... yo tambien te quiero 20:35
Anónimo dijo... y yo mas 23:25
Otra vez a viajar al olvido... dijo... que lindas palabras, y me encantó el formato del blog, un aplauso para ti... 00:57
calma dijo... Hay que dejarse llevar, si nace un beso se da, si nacen mil, también, disfrútalo. Beso 04:08
Hace una noche horrible. Es un decir, a mi me gustan estas noches. El viento sopla a gran velocidad silvando por las rendijas de la puerta de la terreza. Y el agua suena golpear tras la ventana.
Hace treinta años que se disolvieron y a mi me siguen gustando lo mismo que entonces. Corria el setenta y tres y no iban bien las cosas durante esos dias entre nosotros, quizas empezabamos a sentir el cansancio de estar juntos durante tanto tiempo. Yo oia ese disco, ese sonido sucio, espeso, atosigante y me recreaba en el mientras pensaba que nos ocurria. Nada extraordinario que no ocurriera en cualquier pareja.
Era mil novecientos setenta y unos años antes habian empezado a hacer ruidos y musica y a mi me gustaba. Al otro lado al oeste las flores y los hippies. Tambien me gustaban aquellas musicas. Pero esto era nuevo y no hacia otra cosa que ponerlo en mi tocadiscos o en el cassete portatil.
He estado recordando aquello porque articulos han vuelto a traer aquella banda de nuevo hasta mi.
La verdad es que nunca se ha ido realmente ni para mi ni para mucha gente. Y la noche esta justamente apropiada para ponerle esta banda sonora. Y traer olores que por pasados sin embargo no estan olvidados.
Ellos empezaron algo que para si no tuvo excesivo o mas bien casi ningun exito. Pero que abrio una nueva dimension en la musica que luego mas de uno continuo.
A mi me sigue sonando como si estuvise recien extrenado y me mueve mucho los posos en el fondo. Muy al fondo.
Es uno de los fragmentos mas bellos del Fantama de la opera. Ningun caramelo de ultima hora ha podido llegar a hacer sentir lo que este parrafo hace al lector.
Me imagino que cuando puse el ultimo post en aquella bitacora deberia haber puesto este parrafo, lo que ocurre es que Erik acababa de abandonar los sotanos y subir a la luz
« ... Oh ! daroga, j'ai senti ses larmes couler sur mon
front à moi ! à moi ! à moi ! Elles étaient chaudes... elles étaient douces ! elles allaient partout sous mon masque, ses larmes ! elles allaient se mêler à mes larmes dans mes yeux !... elles coulaient jusque dans ma bouche... Ah ! ses larmes à elle, sur moi ! Écoute, daroga, écoute ce que j'ai fait... J'ai arraché mon masque pour ne pas perdre une seule de ses larmes... Et elle ne s'est pas enfuie !... Et elle n'est pas morte ! Elle est restée vivante, à pleurer... sur moi... avec moi... Nous avons pleuré ensemble !... Seigneur du ciel ! vous m'avez donné tout le bonheur du monde !... »
Et Érik s'était effondré, râlant sur le fauteuil. « Ah ! Je ne vais pas encore mourir... tout de suite...
mais laisse-moi pleurer ! » avait-il dit au Persan.
Au bout d'un instant, l'Homme au masque avait
repris :
« Écoute, daroga... écoute bien cela... pendant que
j'étais à ses pieds... j'ai entendu qu'elle disait : « Pauvre malheureux Érik ! » et elle a pris ma main !... Moi, je n'ai plus été, tu comprends, qu'un pauvre chien prêt à mourir pour elle... comme je te le dis, daroga ! »
« Figure-toi que j'avais dans la main un anneau, un
anneau d'or que je lui avais donné... qu'elle avait perdu... et que j'ai retrouvé... une alliance, quoi !... Je le lui ai glissé dans sa petite main et je lui ai dit : Tiens !... prends ça !... prends ça pour toi... et pour lui... Ce sera mon cadeau de noces... le cadeau du pauvre malheureux Érik. Je sais que tu l'aimes, le jeune homme... ne pleure plus !... Elle m'a demandé, d'une voix bien douce, ce que je voulais dire ; alors, je lui ai fait comprendre, et elle a compris tout de suite que je n'étais pour elle qu'un pauvre chien prêt à mourir... mais qu'elle, elle pourrait se marier avec le jeune homme quand elle voudrait, parce qu'elle avait pleuré avec moi... Ah ! daroga... tu penses... que... lorsque je lui disais cela, c'était comme si je découpais bien tranquillement mon coeur en quatre, mais elle avait pleuré avec moi... et elle avait dit :
« Pauvre malheureux Érik !... » L'émotion d'Érik était telle qu'il dut avertir le
Persan de ne point le regarder, car il étouffait et il était dans la nécessité d'ôter son masque. À ce propos le daroga m'a raconté qu'il était allé lui-même à la fenêtre
Hermosa, muy hermosa aunque muy fria noche la de esa fotografia.
Me apoyo en una almena y dejo pasar el tiempo mientras miro como la ciudad abajo poco a poco se va parando. Ahora solo las luces parecen pasear por las calles solitarias. Mientras la camara apoyada sobre un pequeño tripode se toma su tiempo para capturar la imagen.
Dentro de nada el ruido de la primavera nocturna se dejara escuchar en este mismo escenario, y toda la fauna secreta que vive entre las flores y las hierbas justo bajo esta muralla dejaran escuchar sus musicas. Pero ahora no, nada se oye. Quizas a lo lejos en la autovia que discurre paralela a la ciudad a varios kilometros trae el sonido amortiguado por el viento que sopla en sentido contrario de algun camion solitario que se pierde a lo lejos dejando tras de si una diminuta luz rojiza que se alarga.
He dejado un mail en la red esta misma noche y ahora mientras contemplo ese cielo oscuro bajo las nubes iluminadas por la luna que se esconde tras ellas, me trae la vision de un enorme oceano negro como sin orillasy tengo la sensacion de que el mail lanzadao al aire hace tan solo un rato es como si dentro de una botella, vague por ese mismo mar y quizas no llegara nunca a su destinatario, o al menos yo quizas no lo sabre...
Pareceria que por una vez, la musica nada tiene que ver con el texto o la foto, pero que va, claro que si lo tiene...
Sigo sintiendo la frustracion de no coger los pinceles. Me invento un millon de escusas. Me quedo mirando mi maletin, los tubos, mi bata que un dia lejano fue blanca y ahora es de mil colores, secos de oleo, y al final paso de largo mientras la pintura se seca inexorablemente.
Paseo mirando el paisaje, y lo veo no como es en la realidad, sino como si saliera de las cerdas de un pincel. Asi los cielos a veces tan solo para mi son una aguada en la que un pinchazo de mezcla corre por el agua sobre el papel creando caprichosamente las nubes. O en el oleo de turno esa micropizca de negro añadida al azul, acabara en un cielo dramatico.
Incluso en las fotografias que a miles tiro, sobre todo cuando la luz se va escapando o en pleno dia luminoso, que al final acaban pareciendo todo menos fotografias. Si todo lo veo como lo trasladaria al lienzo, pero nunca acabo haciendolo.
Esos paseos por la parte alta de la ciudad medieval cuando el sol casi no existe ya en el fiemamento y los faroles cansinos empiezan a encenderse lentamente proyectando sombras y luces complices de la luz mas mortecina del sol. Me traen mil imagenes que bien podria haber creado Paul Delvaux y en las que me recreo sin tiempo al son de una cancion triste en los auriculares de mi mp4.
Es entonces cuando puedo sentir el tacto del pincel en mis manos que al final acaban teniendo vida propia y me cuesta pensar que yo pinte aquello en algun momento.
Enredando en esa cajon "desastre" que es la habitacion donde tengo instalado mi ordenador y desde donde escribo estas coss que a duras penas se me ocurren, he encontrado un cd que ya ni recordaba que tenia. En el, en su dia decidi que guardaria algunas de las entradas que solia escribir Erik para su blog ahora abandonado. Pues cierto dia por un percance en el servidor que lo alojaba se perdieron muchas de las primeras entradas del mismo. Por eso decidi guardar algunas en ese cd.
Esta es parte de una de ellas, aunque la foto original se perdio. Aun esta, se puede ver en la red sin embargo.
Así es que allí me vi yo justo al lado del magnifico panteón en forma de tumba egipcia, en granito, precioso, lleno de musgo que el tiempo ha ido depositando vistiéndolo con un maravilloso manto de líquenes de color verdoso grisáceo. Paso obligado por estar justo enfrente la tumba de mi queridísima amiga Manoli, siempre con sus claveles rojos. La parca le llamo demasiado joven, y como llovía ese aciago día. Pero a lo que íbamos justo al lado de aquel panteón no tuve mas remedio que girar en su esquina porque allí mismo a dos pasos esta la tumba de aquella chica que me tiene intrigadísimo desde el primer día que la descubrí, y que no parare hasta que consiga saber quien fue. Estoy seguro de que debo haberla visto muchísimas veces, porque en estos pueblos relativamente pequeños nos conocemos casi todos. El caso es que como decía, me intriga sobre manera por el EPITAFIO que la cubre. Dice así:
"MARIBEL. FUISTE UNA BELLA REALIDAD. AHORA ERES UN BELLO SUEÑO."
Me dejo como bobo el primer día que lo vi., me quede ahí plantado justo enfrente, y ahora, cada vez que paso por allí no me queda mas remedio que volver a pasar frente a ella y leer una y otra vez ese hermoso epitafio. Me viene a la mente una imagen de una chica joven con un vestido o quizás una especie de camisón largo y de gasa blanco traslucido corriendo vaporosamente entre las calles que forman los nichos, por encima de la hierba que cubre casi todo el cementerio, hierba salvaje no césped. Me imagino que es influencia de tantas novelas y relatos góticos que me tengo leídos desde el mismísimo Bécquer hasta Poe o R. Bloch etc.
Pero espero que al fin pueda ponerle cara a esa figura que ahora pasa con su melena al viento descalza sobre la hierba y que aun pasando ante mi no he conseguido hasta ahora verle la cara.
El Cementerio marino Por Paul Valéry Versión: Raúl Gustavo Aguirre
Este techo tranquilo, de palomas surcado, Entre pinos y tumbas palpita, deslumbrado. El justo Mediodía compone allí su fuego. ¡El mar, el mar, el mar que siempre recomienza! Después de un pensamiento, ¡qué dulce recompensa Una larga mirada al divino sosiego! ¡Qué pura obra de relámpagos consume Tanto y tanto diamante que la espuma reúne Y qué serenidad parece acontecer! Cuando sobre el abismo un alto sol dormita, Orfebrerías puras de una causa infinita, El tiempo reverbera y el ensueño es saber. Tesoro estable, templo consagrado a Minerva, Mole de sosegada y visible reserva, Aguas altivas, Ojo que velas en tus llamas Tanto sueño que en ti se prolonga en la calma, ¡Oh mi silencio! ... Grave edificio en el alma, ¡Pero cima de oro, Techo, con mil escamas! Templo del Tiempo, que un suspiro resume, Allí mi ser la pura elevación asume Y mis ojos marinos circundan lo que ven; Como a los dioses mi ofrenda soberana, El calmo reverbero lentamente desgrana Por sobre las alturas un supremo desdén. Como la fruta que se funde en complacencia, Y suscita placer a cambio de su ausencia En una boca donde se disuelve su forma, Mi futura humareda yo también aquí huelo, Y al alma consumida la música del cielo Le habla de la ribera que en rumor se transforma. ¡Mírame a mí que cambio, bello cielo real! Después de tanto orgullo, y de tanta inusual Ociosidad, no obstante plena de poderío, Yo dejo que me venza este brillante espacio. Por sobre los sepulcros va mi sombra, despacio, Y en su frágil andar se domestica el mío. El alma expuesta a las antorchas del solsticio, ¡Tu justicia contesto, incomparable juicio De la luz que utilizas tus armas sin piedad! Yo te devuelvo pura a tu lugar primero, ¡Contémplate!. . . Fulgor, y reflejarte, empero Significa de sombra una triste mitad. ¡Oh, sólo para mí, a mí solo, en mí mismo, Cerca de un corazón, de ese inicial abismo Donde surge el poema, entre el suceso puro Y el vacío, yo espero de mi grandeza interna El eco, amarga, oscura y sonora cisterna Que un vacío en el alma suena siempre futuro! ¿Sabes, falsa cautiva de los follajes prietos, Golfo devorador de magros parapetos, En mis ojos cerrados, secretos esplendentes? ¿Qué cuerpo me conduce a tus mudos santuarios? ¿Qué rostro lo vincula a esta tierra de osarios? Sólo una chispa allí, yo pienso en mis ausentes. Sacro interior, de un fuego sin materia colmado, Fragmento de la tierra a la luz consagrado, Este lugar me place, de antorchas circuido, Hecho de oro y piedra y de nocturnos árboles, En el que hay tantas sombras bajo trémulos mármoles. ¡Allí, sobre mis tumbas, el mar fiel se ha dormido! ¡Perra espléndida, al idólatra aparta de tu lado! Porque yo solo como un pastor he llevado A pacer largamente corderos misteriosos, Esa nívea majada de mis tumbas morosas, ¡Alejaos de allí, palomas cautelosas, Inútiles ensueños, serafines curiosos! Aquí, llegado, el porvenir es pereza, El insecto desgasta la marchita maleza; Lo ardido y lo deshecho, todo halla el amparo Del aire en una extraña y rigurosa esencia... La vida es vasta porque está ebria de ausencia, Y la amargura es dulce, y el espíritu claro. Los muertos escondidos están bien en la tierra Que les da su calor y su misterio encierra. Mediodía en lo alto, Mediodía impasible, En sí se piensa y a sí mismo conviene... joya ideal, cabeza que todo lo contiene, Yo soy dentro de ti el cambio imperceptible. ¡Sólo conmigo cuentas para acallar tus miedos! ¡Mis arrepentimientos, mis dudas, mis denuedos, Son de tu gran diamante la única impureza! ... Pero en su noche grávida de silenciosos mármoles, Un pueblo vago en las raíces de los árboles Ya de tu lado, quieto, a colocarse empieza. En una ausencia honda ellos se han diluido, La arcilla roja una blanca especie ha bebido, De la vida en las flores se continuó el encanto. ¿Dónde están de esos muertos las frases familiares?, El arte personal, las almas singulares? La larva se desliza donde surgía el llanto. Los jubilosos gritos de las adolescentes, Los párpados, los ojos y los húmedos dientes, El seno encantador que juega con el fuego, La sangre ardiente en los labios que se entregan, Y los últimos dones, los dedos que los niegan, ¡Todo va bajo Tierra, todo regresa al juego! Y tú, gran alma, ¿acaso por un sueño deliras Del que puedan estar ausentes las mentiras Del color que, ola y oro, los ojos aquí ven? ¿Cantarás cuando cambies en vaporosa esencia? ¡Oh, parte! ¡Todo huye! Porosa es mi presencia, ¡La sagrada inquietud llega a su fin también! ¡Magra inmortalidad dorada y tenebrosa, Dadora de consuelo de pavores laureada, Que de la muerte haces un regazo materno, Una bella mentira, un engaño piadoso! ¿Quién no conoce y quién aceptará gustoso Este cráneo vacío y este reír eterno? Hondos antepasados, cabezas despobladas Que bajo el peso de tan antiguas paladas Ya sois la tierra y confundís nuestro andar, El real roedor, el verme irrefutable, No es para aquel que duerme un sueño interminable, ¡El vive de la vida, me sigue sin cesar! ¿Amor, quizás, u odio? No lo sé. ¡Tan presente, Tan cerca está de mí su diente soberano Que todo nombre bien le podría caber! ¡No importa! Él mira, él toca, él fantasea, él ama! ¡Mi carne es de su agrado y hasta sobre mi cama A este solo viviente vivo de obedecer! ¡Oh Zenón! ¡Cruel Zenón! ¡Oh Zenón el Eleata! Tú me has atravesado con esta flecha ingrata, Esta flecha que vibra, que vuela sin llegar! ¡El sonido me crea y el dardo me da muerte! ¡El sol! ¡Qué sombra es de tortuga, alma inerte, Aquiles que aunque corres no cambias de lugar! ¡ No, no! ... ¡Vamos, de pie! ¡A la era sucesiva! ¡Destroza, cuerpo mío, tu forma pensativa! ¡Bebe, sed interior, este viento naciente! Una suave frescura, por el mar exhalada, Me devuelve mi alma... ¡Oh potencia salada! ¡Corramos a la ola que refluye viviente! ¡Sí! Majestuosa mar de delirios dotada, Piel de pantera y clámide agujereada Por millones de ídolos donde el sol se refleja, Hidra absoluta, ebria de tu carne azulada, Que en tu brillante cola hundes la dentellada En un tumulto que al silencio semeja, ¡El viento se levanta! ... ¡Hay que intentar vivir! Mi libro cierra, inmenso, luego lo vuelve a abrir, ¡De las olas deshechas nuevas olas derivan! ¡Volad, volad vosotras, páginas deslumbradas! ¡Romped, olas! ¡Romped con aguas exaltadas Este techo tranquilo donde los foques iban! Charmes, 1922.
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Le cimetière marin
Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes; Midi le juste y compose de feux La mer, la mer, toujours recommencée O récompense après une pensée Qu'un long regard sur le calme des dieux! Quel pur travail de fins éclairs consume Maint diamant d'imperceptible écume, Et quelle paix semble se concevoir! Quand sur l'abîme un soleil se repose, Ouvrages purs d'une éternelle cause, Le temps scintille et le songe est savoir. Stable trésor, temple simple à Minerve, Masse de calme, et visible réserve, Eau sourcilleuse, Oeil qui gardes en toi Tant de sommeil sous une voile de flamme, O mon silence! . . . Édifice dans l'âme, Mais comble d'or aux mille tuiles, Toit! Temple du Temps, qu'un seul soupir résume, À ce point pur je monte et m'accoutume, Tout entouré de mon regard marin; Et comme aux dieux mon offrande suprême, La scintillation sereine sème Sur l'altitude un dédain souverain. Comme le fruit se fond en jouissance, Comme en délice il change son absence Dans une bouche où sa forme se meurt, Je hume ici ma future fumée, Et le ciel chante à l'âme consumée Le changement des rives en rumeur. Beau ciel, vrai ciel, regarde-moi qui change! Après tant d'orgueil, après tant d'étrange Oisiveté, mais pleine de pouvoir, Je m'abandonne à ce brillant espace, Sur les maisons des morts mon ombre passe Qui m'apprivoise à son frêle mouvoir. L'âme exposée aux torches du solstice, Je te soutiens, admirable justice De la lumière aux armes sans pitié! Je te tends pure à ta place première, Regarde-toi! . . . Mais rendre la lumière Suppose d'ombre une morne moitié. O pour moi seul, à moi seul, en moi-même, Auprès d'un coeur, aux sources du poème, Entre le vide et l'événement pur, J'attends l'écho de ma grandeur interne, Amère, sombre, et sonore citerne, Sonnant dans l'âme un creux toujours futur! Sais-tu, fausse captive des feuillages, Golfe mangeur de ces maigres grillages, Sur mes yeux clos, secrets éblouissants, Quel corps me traîne à sa fin paresseuse, Quel front l'attire à cette terre osseuse? Une étincelle y pense à mes absents. Fermé, sacré, plein d'un feu sans matière, Fragment terrestre offert à la lumière, Ce lieu me plaît, dominé de flambeaux, Composé d'or, de pierre et d'arbres sombres, Où tant de marbre est tremblant sur tant d'ombres; La mer fidèle y dort sur mes tombeaux! Chienne splendide, écarte l'idolâtre! Quand solitaire au sourire de pâtre, Je pais longtemps, moutons mystérieux, Le blanc troupeau de mes tranquilles tombes, Éloignes-en les prudentes colombes, Les songes vains, les anges curieux! Ici venu, l'avenir est paresse. L'insecte net gratte la sécheresse; Tout est brûlé, défait, reçu dans l'air A je ne sais quelle sévère essence . . . La vie est vaste, étant ivre d'absence, Et l'amertume est douce, et l'esprit clair. Les morts cachés sont bien dans cette terre Qui les réchauffe et sèche leur mystère. Midi là-haut, Midi sans mouvement En soi se pense et convient à soi-même Tête complète et parfait diadème, Je suis en toi le secret changement. Tu n'as que moi pour contenir tes craintes! Mes repentirs, mes doutes, mes contraintes Sont le défaut de ton grand diamant! . . . Mais dans leur nuit toute lourde de marbres, Un peuple vague aux racines des arbres A pris déjà ton parti lentement. Ils ont fondu dans une absence épaisse, L'argile rouge a bu la blanche espèce, Le don de vivre a passé dans les fleurs! Où sont des morts les phrases familières, L'art personnel, les âmes singulières? La larve file où se formaient les pleurs. Les cris aigus des filles chatouillées, Les yeux, les dents, les paupières mouillées, Le sein charmant qui joue avec le feu, Le sang qui brille aux lèvres qui se rendent, Les derniers dons, les doigts qui les défendent, Tout va sous terre et rentre dans le jeu! Et vous, grande âme, espérez-vous un songe Qui n'aura plus ces couleurs de mensonge Qu'aux yeux de chair l'onde et l'or font ici? Chanterez-vous quand serez vaporeuse? Allez! Tout fuit! Ma présence est poreuse, La sainte impatience meurt aussi! Maigre immortalité noire et dorée, Consolatrice affreusement laurée, Qui de la mort fais un sein maternel, Le beau mensonge et la pieuse ruse! Qui ne connaît, et qui ne les refuse, Ce crâne vide et ce rire éternel! Pères profonds, têtes inhabitées, Qui sous le poids de tant de pelletées, Êtes la terre et confondez nos pas, Le vrai rongeur, le ver irréfutable N'est point pour vous qui dormez sous la table, Il vit de vie, il ne me quitte pas! Amour, peut-être, ou de moi-même haine? Sa dent secrète est de moi si prochaine Que tous les noms lui peuvent convenir! Qu'importe! Il voit, il veut, il songe, il touche! Ma chair lui plaît, et jusque sur ma couche, À ce vivant je vis d'appartenir! Zénon! Cruel Zénon! Zénon d'Êlée! M'as-tu percé de cette flèche ailée Qui vibre, vole, et qui ne vole pas! Le son m'enfante et la flèche me tue! Ah! le soleil . . . Quelle ombre de tortue Pour l'âme, Achille immobile à grands pas! Non, non! . . . Debout! Dans l'ère successive! Brisez, mon corps, cette forme pensive! Buvez, mon sein, la naissance du vent! Une fraîcheur, de la mer exhalée, Me rend mon âme . . . O puissance salée! Courons à l'onde en rejaillir vivant. Oui! grande mer de délires douée, Peau de panthère et chlamyde trouée, De mille et mille idoles du soleil, Hydre absolue, ivre de ta chair bleue, Qui te remords l'étincelante queue Dans un tumulte au silence pareil Le vent se lève! . . . il faut tenter de vivre! L'air immense ouvre et referme mon livre, La vague en poudre ose jaillir des rocs! Envolez-vous, pages tout éblouies! Rompez, vagues! Rompez d'eaux réjouies Ce toit tranquille où picoraient des focs!
Paul Valéry
PD. A los poetas, pienso, hay que leerlos siempre en su idioma nativo pues las traducciones, como se ve arriba no siempre tienen por que ser lo que precisamente sintió el poeta al escribir su poema, y es que tengo al menos tres versiones diferentes de este poema según su traductor. Con que me quedo con la original en francés. Que esa si seguro es la que sintió Paúl Valery."
mis pensamientos al tiempo que voy dejando atras el camino, se van volviendo tan grises y tan llenos de esa gelida humedad como la que en esta desapacible mañana flota en el aire.
Quizas el fantasma lucha muy en el fondo por salir de nuevo.
